Любовь — не вспышка на губах тлеющих,
Не пир во время чумы на краю.
Она — напев в изгибах сумеречных,
Что смерть саму за руку поведу́.
И в час, когда закат, как крест, обуглен,
И времени песок свистит в горсти,
Твой голос — шорох листьев в мире сгубленном,
Встаёт внутри и прораста́ет в мозг.
Не мы с тобой — эпохи без назва́ния
Сквозь нас глядят затменной глубиной.
Любви́ закон — не требовать признания,
А быть, как соль, в растворенности слепой.
И пусть метель столетий залеглая
Заносит след, скрипит у самых врат, —
Твоё дыханье, музыка другая,
Звезду́ твердит и плавит в лаврах лёд.
Так будем мы — незримо, неразлучно —
В стволах дерев, в разрывах тучных строк.
Любовь — не щит. Она — прозренье зрúмо,
Что плоть умрёт, но вы́дох вечно молод.
|
