И ведь прогресс убил поэзию,
Вонзил в искусство острый нож.
Мы потеряли связь с гортензией,
В саду, где зрела раньше рожь.
Искусственный, холодный разум
Окутал сетью города.
Поэт исчез, погибнув сразу,
Ушла живая череда.
Наш мозг остыл, угасли чувства,
Душа не ищет больше слов.
Теперь всё творчество — искусство
Бездушных, цифровых основ.
Компьютер пишет, сочиняет,
Рисует дивные миры.
А человек лишь потребляет
Плоды нейронной той игры.
Зачем нам муки и терзанья,
Искать рифмованный ответ?
Когда в машине есть все знанья,
А в нас самих — желанья нет. |
Оценено с желаньем!
