В городке, где каждый дом старинный,
Где покой окутывал дворы,
Средь томов с историей былинной
Пряталась она от суеты.
Ей творец нашептывал сюжеты,
Протянув невидимую нить,
И она давала им ответы,
Помогая персонажам жить.
Запах в доме краски и чернила,
Шорох книг звучал как ручеёк,
В старых строчках находила силы,
Позабыв взволнованный денёк.
Но однажды, замысел рождая,
Ощутила творческий полёт…
Средь идей и букв теперь витая,
Голоса героям раздаёт.
Город пусть её совсем неброский,
В нём живут истории и сны,
Жизнь сама нам даст наброски,
Что талантом автора полны.
Ей открыты новые просторы,
Мир фантазий, вымысла и грёз,
И летят сквозь страны, сквозь заборы
Души тех, кто выдуман всерьёз.
|
