Предисловие: http://stihi.ru/2025/02/22/1923
На Руси кончаются поэты
Дмитрий Мальянц
Выжат и раздавлен совершенно,
Кома, поэтический рахит,
На листе китайского планшета
Я пытаюсь отыскать Стихи.
*
Каждый классик, божество и гений,
Но трясут литературный мир
Вспышки бесталанных эпидемий
От Калининграда до Перми.
*
Жаль, что нет дуэльных пистолетов,
Валерьянка, валидол, глицин,
На Руси кончаются поэты
Как в железной банке леденцы.
***
Он родился гением, бесспорно, -
Богом поцелованный поэт, -
И за ним следил, жуя попкорны,
Ангелов небесный культпросвет.
Он учил слова, как учат догмы,
Знал, что пригодятся, наперёд.
Он писал стихи, их рек с надломом,
Выходя без устали в народ.
Мальчик рос и старился, конечно,
Набираясь медленно ума,
Жизнь – она, как ветер, быстротечна,
И, подчас, дырява, как сума.
В интернете нет того успеха,
Что когда-то Пушкин в свете знал,
В наше время главное - потеха,
А не борзописцев праздный вал.
Наш поэт сиял меж ними лалом,
Драгоценной искрой типа "блиц",
Он хорош был и в большом, и в малом,
И ужасно не любил тупиц.
И, сося на палочке конфету,
Погружался в море сладких грёз:
Вот бы шоблу рифмовальцев эту
Ветер, словно облако унёс?!
На Руси остался б он брильянтом
Чуть поменьше Пушкина, но, всё ж,
А не стихотворным маркитантом,
Что на хвастуна, увы, похож.
Как запомнить хоть единый опус,
Что написан нашим инженю?
Как ожечь глаголом целый глобус,
На Парнас востря свою лыжню?
Ангелы смотрели и моргали,
Протирая крыльями глаза:
«Много мы нарциссов повидали,
Но вот этот – полная шиза!»
А поэты были, есть и будут,
И они отнюдь не ширпотреб.
Потребитель есть у стихоблуда,
Что для нищих словом - тот же хлеб. |
|
