Предисловие:
Если что-то должно остаться в памяти, его запечатлевают огнем.
— Фридрих Ницше, «К генеалогии морали»
Стеклянный воздух, колкий, как слюда,
Где на сетчатке — выжженная схема.
Боль — не вода, а мёртвая руда,
Что вживлена в подкорку, как система.
Пять зим прошло. Земля — как решето.
В гортани смех — осколком от гранаты.
Мир раскололся. Склеить? Ни за что.
Остались лишь помехи и утраты.
Ты учишься дышать в сплошном дыму,
Глотать осадок из разбитой чаши.
Ведь память — не архив. Под стать ему,
Она ложится плотным слоем сажи.
|
