Над Арбатом луна — как подсохший желток,
Керосиновый отблеск, небесный ожог.
Ты идёшь и не слышишь, не слышишь, не слы…
…как стучит метроном из каменной мглы.
Здесь мой гипсовый профиль, прозрачен и пуст,
Отражается в луже, где скомканных чувств
Ворох брошен под ноги. И жизнь — наугад
Меня выбрала в красках картинных аркад.
Переборы гитары, словесный дурман,
«Эй, попробуйте, тени, залезть в мой карман!»
Зачерпните бульваров музейную пыль,
Фонарей тёплый суп, мостовой костыли!
Нас, быть может, здесь трое: певец без речей,
Чей застрял в глотке голос, как сонный трофей,
Да забытый на стуле пылающий шарф,
Словно призрак любви — неоплаченный штраф.
Ну, а третий проносит, судьбе не переча,
Свою голову-глобус сквозь сумрачный вечер.
Он идёт, как во сне, сквозь туман по плато,
И не знает, куда он идёт, и за что.
На Арбате, как джем из истёртых времён,
Каждый горечью сладок и сладко пьянён.
Ночь взяла — отпустила рукав мой пустой,
И луну раскатала над мостовой.
|
