Он отбился от стаи, предав идеал,
Потерялся и сбился со следа,
Он в лихую годину позорно бежал.
Кто растил и любил его - предал.
Здесь, на сытой земле, все чужие кругом.
Они пахнут совсем по-другому.
Ходят мимо него, презирая молчком.
Злобный взгляд и язык незнакомый.
И на этой земле ему жить и не жить...
Умереть предстоит на чужбине...
Как любили когда-то - не будут любить,
И от этого кровь его стынет.
Как в родной стороне только та же луна
Светит в мёртвую душу изгоя.
Вместе с ним по ночам тихо плачет она,
Слыша стон безысходного воя. |
Быть одиночкой сложно