Мне —
в плака́х дождя́ облик твой вы́водить мелом,
Всё —
до последней черты.
Вам —
сквозь мое одиночество — плыть ка́мергельмом
В зыбкую гавань «прости».
Мой горизонт — не кривизнью линий изве́рен?!
Эта комната — шар земной!
Я — как рельса, поющей под весом железа.
Я — это вой за твоей спиной!
Вы —
зажигаете спички о подошвы мокрые,
Шепчете: «Ангел… Храни…»
Я —
всё равно что любовь! — я уже не добуду
Даже из пепла они́.
Вам — парусиновый ветр, зализывающий раны,
Сахар усталых губа́.
Мне — этот свинцовый шёпот: «Марина… Мария…»
И обескровленье хлеба.
Так нелюбимая — в стуже — стоит гиацинта
В стеклах, что плачут навзрыд.
Вот и душа моя — в вы́вороченном лёгком
Ветра — кричит и кричит.
Вы —
возводите дом из умного равновесия,
Ваша любовь — как закон.
Я —
перед Богом — гортань, разорванная песнею,
В чьем горле каждый стон —
Стёрт.
|