Пусть роют черви лабиринт в пыли,
И тленья формула — как пыль горька.
Но в детском вздохе, в шелесте строки,
Моя душа не кончится, пока
Не кончится дыханье у зари,
Пока, как соль, кристаллится вопрос
В устах твоих, и в каждом «погоди»
Мой торопливый отзвучит откос.
Я не умру под занавес, в тиши, —
Со всеми соглашаясь и любя.
Я — трепет сцены, краска на душе,
И в мире продолжается, скрипя,
Та колесница, что везла меня
Сквозь стужу лет. Ее упряжный скрип
В твоих ладонях, в ярости огня,
Что ты возьмешь, чтоб осветить свой штрих.
|