Хмурое утро насупилось небом,
Куда-то под ним бредут христиане;
Пасмурно, холодно - так неуютно...
Этой весной снова ранняя пасха.
Помнишь, весной двадцатого года
Нашего Митю на пасху стреляли?
Да ты и не помнишь, откуда тебе-то
Митеньку помнить, кровиночку нашу...
Был бы он, славный, сейчас инженером -
Статный, высокий, с веселым прищуром!
А сгинул студентом - не доучившись,
Не долюбив и не женившись...
Анечка шла тогда с веточкой вербы
Митино тело искать на расстреле...
Их вывозили всех на подводах -
Полураздетых, полуобутых;
Рядом ступали их жены и дети,
Матери, сёстры... Еще шли солдаты.
Шли все понуро - как на Голгофу.
Запомнилась та Страстная неделя. |
сколько трагедий пережил наш народ, сколько страданий, сколько слез пролито...