Блики костра меж сосен,
Чей-то смеющийся глас.
Это уже не осень.
Новый этап для нас.
Это период игр,
Время бесед у костра.
Это такое время,
Это такая весна.
Туман поглощает звуки,
Крики и рёв машин.
Мы ехали в мир разрухи,
Оставив дороги шин.
Не база, не праздник, не горе.
Выезд вне рамок границ.
― Где были? ― Да на Турслете.
В сплетении душ верениц.
Весна 2025 г.
Автор: Росин Глеб.
|