Твой монолог — он в пустоту летит.
Никто не скажет ничего о нас.
Лишь эхо слов угрюмо подтвердит
Ненужность чувств, отпущенных в запас.
"Безличное" не станет "человечьим".
Есть только холод, только дрожь руки.
Мы здесь затем, чтоб стать еще увечней,
Глотая дни, как рюмки и глотки.
Простим угрюмство — это не порок,
А способ выжить в мире без прикрас.
"Свобода" — это выученный срок,
Который жмет и душит всякий раз. |