На Земле ни шороха, ни звука...
Небо розовеет. Утро... Облака...
Ну, а я бессонницей застукан –
время снова догоняет должника...
В щёлке жизнь мелькает... Это – где-то,
там, где что-то как-то всё же невпопад...
Жизнь уходит с дымом сигареты –
тайно, за спиною, скрытно, наугад...
У меня записочка оттуда:
я её сжимаю крепко в кулачке...
Только жизнь (ведь та ещё зануда...)
видит что-то, но немного, в старичке.
Он, старик, ну, – я, по крайней мере,
не мечтатель, не дурак, пойму и так,
что живу уже в секундомере
и... среди таких же, как и я, бедняг...
|