Есть розы, что лишь осенью цветут.
Глаза есть, что к одним дождям привычны.
Есть души, что лишь в сумраке живут,
И не дано дороги им обычной.
Они нескладны, словно белый стих,
В их отчуждённом мире нет покоя.
Возможно необъятное для них,
И слишком часто - тяжело простое.
Больнее и тревожней их любить,
И не поймать ответного их взгляда.
Но можно ли за это их винить -
Людей дождя, живущих с вами рядом?
|
