В декабре уже никто не поёт,
Лишь синичка всё рябину клюёт,
До которой не добрался мороз.
Воробей до голых пяток замёрз,
Воробьишку одолел фарингит,
Почирикал бы, да горло болит.
У вороны, как всегда, всё тип-топ,
Ей начхать – хоть холода, хоть потоп.
Пармезана где-то стырит шматок,
В клюв его и поскорей в закуток.
И дербанит санкционный товар,
Ясен пень, что тут уже не до «кар».
А служака, отошедший от дел,
От котлеток из морквы похудел,
Но на всё с высокой башни плюёт,
Гречку варит и поёт, и поёт.
Чтоб до сердца не дошли холода,
Пойте, люди, ну хотя б иногда.
|