– Ой! Гляди, гляди, Фома,
Это ж вроде бы зима,
Вона, мнётся у ворот…
– Быть такого не могёт,
Ты никак шуткуешь, что ль?
– Вот те крест! Тащи хлеб-соль.
Ты, зима, Фому прости,
Он поверил уж почти,
Жаль, манерам не обучен,
А тебя в дождях колючих
Не признаешь нипочём.
Пироги? Уже печём.
А как снегу-то богато!
Ну, Фома, тащи лопату.
|