В тишине, где время тянется, как нить,
Ты застыл в ожидании, пытаясь жить.
Надеваешь много лиц, как тонкий слой,
Каждое — маска, но ни одно не твоё.
И в зеркальном отражении — лишь обман,
Где искать подлинный, настоящий стан?
Ты ожидаешь, а вдруг среди всех лиц твоё,
То, что спрятано глубоко, давно забытое.
Но часы лишь тикают, не спеша ответить,
Словно время над тобой решает спор.
А твоего всё нет — найдёшь ли ты его?
Где же ответ, что так нужен и так далёк?
В зеркалах расплывается тенью вопрос,
Он кружит, как лист, в безмолвный хаос.
Представляешь лишь, каков же настоящий лик,
Тот, что скрыт за маской, за пеленой минут.
Может, он — в улыбке, может — в тихом вздохе,
Или в взгляде, что не ищет ничего кроме.
В этом ожидании — ни конца, ни начала,
Как река, что течёт сквозь века без причала.
Всю жизнь мы ищем, но сами и не представляем,
Как выглядит то, что так долго мы ждём.
Может, это — свет в окне, а может — ветер,
Что шепнет на ухо: «Вот он, твой ответ».
И как понять всем нам, что мы нашли и что не следует терять,
В лабиринте масок, в шуме дней и ночей.
В этом поиске — и есть наш путь, не случай,
Не финал, а дорога, что ведёт сквозь тень.
Лицо одно, но верного, увы, нам не дано найти,
Лишь мгновения, где правда светит изнутри.
И, быть может, в этом — вся суть бытия:
Искать, ждать, верить, что найдётся «своё» всегда.
|