Горит огонь, искра пылает,
В ночи багрянец не угасает.
Как пламя, мысль моя жива,
Хоть тьма вокруг — ей нет конца.
А я в усталости сгораю,
Душой и телом изнываю,
Но в этом пламени — судьба,
Что не отпустит никогда.
Ни ем, ни сплю, но всё пишу,
Строку за строкой, не торопясь.
В тиши бессонной лишь дышу,
В словах своих пытаясь скрыться,
Искать в них свет, искать покой,
Чтоб обрести хоть миг иной.
В тиши, где время не спешит,
Моя душа с мечтой летит.
О чём пишу и для кого —
Загадка, мучающая давно.
Быть может, это зов небес,
Что будит дух средь тёмных мест.
Узнать бы мне хоть самому,
Куда ведёт меня строка та,
Какой ответ сокрыт в тени,
Какой огонь горит внутри.
Быть может, это зов души,
Что рвётся в мир из‑за тиши,
Как птица, жаждущая взлёт,
Как свет, что к звёздам нас ведёт.
Или мечта, что ждёт рассвета,
Чтоб расцвести, как цвет весной,
Пробиться сквозь холодный мрак,
Подарить миру свой маяк.
Но всё равно — пишу, живу,
В огне творенья утону.
И пусть не знаю, для кого,
Слова летят — и мне легко.
В них боль, и радость, и вопрос,
В них каждый вздох, в них каждый грёз.
И в этом — суть, и в э том — путь,
Что не прервать, не обмануть. |
