Чудесные звуки рояля, фагота,
В линейку косую строчки фокстрота.
И чиркаем циркулем ножками вальса,
Коснёмся глазами и кружимся дальше.
И чёрные фраки, и бальные платья,
Чуть-чуть откровенья, но нет, не объятья.
И взгляды, и взгляды лицо обжигают,
И женщина в танце летает, летает.
Так юная дева общается с Раем:
Что вот она, вот она где обитает.
Она полетит, ей осталось немножко -
Лишь два пируэта по лунной дорожке.
Здесь всё благозвучие внутренней силы,
Когда она танцем своим говорила.
Слова не нужны, их природа другая -
Здесь только движеньем себя выражают.
Здесь женщина - чудо, мужчина - галантен:
«Вы веером щёчку свою не пораньте».
Бегут в бальных туфельках ножки фокстрота.
И чистые звуки альта́ и фагота.
И смотрят на них с ощущением чуда
Какие-то лица. Откуда? Откуда?
Но кружатся, кружатся, кружатся в вальсе
Те чувства, в которых нет примеси фальши.
Играет оркестр от альта́ до гобоя,
И в зале большом, переполненном, двое.
И то, что влюблён, как юнец, понимаю:
«Я знаю Вас, маска, я знаю, я знаю…».
|
