Плоть отдает годам оброк,
Чтоб все долги отдать до срока,
Вот только, кто отмерил срок,
В лесу кукушка, иль сорока
Разносит вести на хвосте,
Который привирает вечно,
И времена уже не те,
И люди с виду не беспечны,
Но страх, он где-то глубоко
Сидит, радары проверяет,
И если что, он так легко
Всех, растолкав, себя являет.
Когда его никто не ждет,
Пот липкий оросит вдруг спину,
И страх твой из глубин всплывет,
Как вражеская субмарина,
Чтоб не убить, а чтоб сберечь,
Плоть, оградив от гордой чести,
Расслабив руки, выбьет меч,
Застопорив тебя на месте.
Ты по инерции рванешь,
И страх отпрянет на мгновенье,
Но ласково прошепчет, лжешь,
Остановись, к чему движенье?
Зачем тебе ненужный риск?
Кого ты удивишь бравадой?
Кому потом предъявишь иск?
Остановись, постой, не надо.
И ты, застыв, как часовой,
Впитав все предостереженья,
Находишь смысл в слове стой,
Теряя интерес к движенью.
|
