Не верь тирадам сладких строк, что шепчут, будто мантру:
Что свет всегда рассеет тьму, придя на помощь к антракту.
Что в схватке, лязгом стали злой, где правда — на кону,
Победу возьмёт рыцарь благородный, не подлец в броне.
Послушай голос простоты — он режет, словно нож:
У зла отличная броня, а у добра — лишь дрожь.
Свет тускнет, плавится свеча под чёрного дождя напором,
И некому её зажечь средь равнодушного простора.
История пишется пером, что макают в яд и грязь.
Кто сильней и беспощадней — тот и получает власть.
И трон скрипит из черепов под грохот ложных гимнов,
А мудрецы, что знали правду, тихо гибнут.
И можно верить до конца, кричать «Любовь сильней!»,
Но пуля в лоб — она проста, без всяких слов идей.
Победа зла — не козни тьмы, не рок и не паденье,
А выбор отравленных сердец, удобное забвенье.
Так что не жди развязки той, что в книжках нам даруют.
Иногда тьма просто венчает. И свет её не судит.
Порой победа — не удел прекрасных и отважных,
А тех, кто оказался чуть коварней. |