Мы — только эхо в мёртвых зонах связи,
Проекция на выцветший экран.
Жизнь бьётся током в углеродной фазе,
Где каждый вдох — как сквозняки из ран.
Нас разберут на квоты и на части
Под мерный гул стерильных дисциплин.
Мы ищем не спасения, а власти
Чужой руки над холодом глубин.
Не отпускай — пока в полях свинцовых
Закат горит, как выбитый запал.
Нас свяжет боль, без лозунгов и слова,
Которой мир до нас не доверял.
Она сшивает пепел и свеченье,
Когда в зените выстудится свет.
Лишь в этой точке есть пересеченье,
Где мы — уже, а нас — ещё как нет.
|
