Анне Ахматовой
В этом городе — сумрак в полдень.
Он слепит меня сквозь сомкнутые веки.
Сквозь гудящий шов оголённых проводов
твой голос — как рана, что дышит навеки.
Нева, несмотря на свой лёд, бережёт
твой шаг в свинцовом тумане.
А в грудной клетке — сырой и расшатанной —
шёпот: «Я научилась просто, мудро жить…»
— но мне это рано.
Ты смотришь сквозь соль на стекле, сквозь ржавчину дней,
сквозь тело моё — истончённое, ломкое.
И в темноте — будто вспышка ножа:
«Сжала руки под тёмной вуалью…»
— вгрызается в память, как клятва.
Я — висячий мост между ветром и дном,
между светом и его одичанием.
Ахматова — тихое замыкание под ребром.
Если выстою — стану её молчанием. |
