Люблю гитары звон, гуляющей в зените,
Экспромтом возникающем в тиши,
Неважно где:
В Москве или в Ирбите,
В густом лесу иль на глухой орбите,
Везде её напевы хороши.
Всегда она у нас на первом месте,
Незаменимом баловнем судьбы,
Особенно, когда с хорошей песней,
С которой пообщаться интересно,
В момент работы, иль в разгар гульбы.
Там мы поём свои простые песни,
Прекрасные настройщики среды,
И нет на свете времени чудесней,
Чем гимны петь мечтам, любви и чести,
Без всякой наносной белиберды.
Судьба моя!
Мой верный друг дорожный!
Я вновь готов за ленточку в поход,
Беру её, как талисман надёжный,
Она меня спасает сутью божьей,
И верю: Будем живы.
Повезёт!
Мы победим!
Увы,не без печали,
Как наши деды и отцы, вчера.
Мы помним время, когда их встречали:
Цветы дарили, в облаках качали
И пели им победное- УРА!
Их, многих нет,
Они ушли в могилы,
Таков войны, безжалостный, закон:
Чтоб песни эти, в наших душах, жили,
В нас совесть и достоинство будили,
Под нежный, шестиструнный перезвон.
|
