Зачем рядиться в пурпурный хитон,
Когда душа — посконный холст с изъяном?
Ты не актёр. Ты — текст, уже сожжён,
Но в ком-то прочитанный обрывок между «вдруг» и «рано».
Глазурь на глине — лишь отсрочка тленья.
Истинный обжиг проходит в пустоте.
Ты думал, твой узор — твоё творенье?
А это трещины по форме о былом огне.
Когда молчишь — звучит твой подлинник.
Речь — это маска, сотканная из причин.
И Бог, быть может, только тот язык,
Которым говорит твое молчанье с пустотою личин.
Не бойся, что с тобой несовершенство:
Любой сосуд ценней, чем идеал.
Ведь совершенство — это совершенство
Отсутствия. А ты — шершав. Ты дышишь. Ты звучал.
Так сними всё. Не с кожей — с позолоты.
Пусть ветер бьёт в лицо, а не в щит.
Гораздо честней быть разбитым лбом о своды,
Чем целой маской, что за них готова платить.
|
