Притих мой одинокий дом.
Луна блистает за окном,
И ароматы льют цветы.
И, может быть, не спишь и ты.
Как ночью шорохи тихи!
Я мрачные пишу стихи
Про холод, тьму, про смертный яд...
Пусть не поймут, пускай корят
Не мне - услада и покой.
Я депрессивною строкой
Выплёскиваю душу в ночь.
О Небо, тьму мне не пророчь!
Унынье, впрочем - грех большой.
Я обезумевшей душой
Творю сонеты темноты.
И, может быть, поймёшь их ты |
Им чтоб писать нужней несчастье.