Целый день не писа́лось. Притихшие мысли
Не хотели сплетаться в строку.
Ночь мне росы на древнем несла коромысле,
И пила я их звон по глотку...
Снился сон мне уже перед самым рассветом,
Когда пели рассвет петухи.
И была я во сне настоящим поэтом,
И такие писала стихи!
И. пока сладко пела ночная пичужка,
И росой набухал горизонт,
Я посапывала в уголочек подушки,
Продолжался мой сказочный сон.
Я писала легко и светло, как дышала.
Ах, какие рождались слова!
Будто я очень долго чего-то не знала,
А сегодня разгадку нашла!
Сон ушёл по ромашковой тропке рассвета.
Мне оставив надежду в душе:
Я смогу, я сумею, я стану поэтом!
Я им стала немножко уже!
Подошла я на цыпочках - настежь окошко:
Здравствуй, чистая звонкая Русь!
Пусть пока что стихи и корявы немножко,
Для тебя их писать не стыжусь!
|
