Конь Е-8 сожрал почтальона в кустах,
Гамбит не удался, и шахматы пахнут виной.
Мы строим дворцы на дырявых, гнилых блокпостах,
Где каждый прохожий нам кажется картой иной.
Смерть отгрызает шнурки у заснувших богов,
Палеолит рассыпается в пыль под ногтём.
Мы вышли из дома без кожи, без берегов,
И в глине либерализма по синьке бредём.
А Центр развалился, как старый пустой чемодан,
Из чрева — не птицы — сквознула темная пердь.
И если ты пьян, то тебе этот хаос и дан,
Чтоб в этом тумане свою панихиду пропеть.
Лопата сверкает, что солнечный зайчик в аду,
Рыбак подпевает теченью невидимых рек.
Я в этом бреду свою детскую обувь найду,
В которой когда-то ходил золотой человек. |
