Ну, вот опять... Нет, ей не пролететь
Чужой беды, забыв про это, мимо.
Любой душе, не заключенной в клеть,
Чтоб просто жить, летать необходимо!
И кровь ее, сгустившись в капли строк,
Бывает панацеей настоящей.
Поэта долг, чтоб совесть свой оброк
Платила в срок, без кладки в "долгий ящик"! |
