На перекрестье трёх дорог
растёт полынь.
Ночь зацепилась за сучок
сухой ветлы.
Шагну, босая, за порог.
От звёзд светлынь!
И позабытый образок лежит под лавкой.
Полынной горечи вдохну,
нарву пучок.
В колодце выловлю Луну –
небес глоток.
И, распустив волос копну,
не чуя ног, уйду.
И примут в хоровод беглянку мавки.
И в дикой пляске до утра
среди подруг,
забыв про боль, про стыд и страх
в сплетенье рук,
затянет странная игра –
опасный круг…
Душа до донышка впитает темень ночи…
И гладь колодезной воды…
Уснувший дом…
Растает морок, словно дым,
а под окном
цепочкой мокрые следы…
И мать с отцом
змеиным холодом в глазах
обнимет дочка… |
