Градиентно-чёрный песок под затылком,
Толи грязь, толи тлен, толи грёзы дроблёные.
Бледный цвет накрывает ланита с избытком,
Губы слабо мерцают, хандрой утомлённые.
Не то волк, не то вой из собственной полости
Изливается в ночь, безнадёгой пугающий,
Измочалены мышцы наплывами квёлости,
А над городом глаз, как фонарь, наблюдающий
За порывами слов, уносящихся ветром,
За надрывным, тугим, возносящим мышлением.
Свет уходит с дороги, метр за метром,
Подчеркнув тет-а-тет дуэли с сомнением.
Комья чуждой земли между прядей лоснящихся.
Непроигранный бой горше яростной пагубы.
Тело просит озона у капель просящихся,
Но напротив ни облачка — ясное, якобы.
Между клумб и лавчонок, меж бесов и ангелов,
Для чего-то, исправно, в контрах хоть с чем-либо
В свете прошлых событий, электрических факелов,
Непонятных традиций, зато, неотъемлемо.
Сокрушительный выстрел не требовал пороха,
Мог ли он промахнуться? — уже несущественно...
Да и как тут хотеть столь нелепого промаха,
Когда быть поражённым — до боли естественно?
|