Корёжат мысли. Кто просил их
Тревожить сон мой и покой?!
Кропаешь прозу, обессилев,
Дрожащей пакостной рукой.
Перебираешь кучу клавиш,
На сенсор жмешь и слышишь звон,
Пока на мысль найдешь управу,
Терзаешь скудный лексикон.
Она назойлива без края
И ровно также не умна,
В мозгах грохочет и играет,
Как запоздалая весна.
Какие деньги там и слава -
Унять бы пресный этот бред!
Мне не обидно за державу,
У ней пророков сроду нет.
Писака пишет, не мечтая
Пройти в бессмертный легион.
Пилите гирю - золотая! (с)
Порочный сей аттракцион
Из года в год нас забавляет.
Чернила в принтере - на вес.
Не строчит автор, он являет,
Его затем и путал бес.
Свой текст с простой протухшей хренью
Проносит словно розу в свет.
Там на него наклеят ценник,
Пробьют и выбросят в кювет.
«Какую пользу для народа
Твоё творение несёт?!»
Несушку в суп: плохой породы,
Златые яйца не несёт.
9 февраля 2026 г. |
Погладили нежно клавиатуру виртуальную — и отпустили творение в свободное цифровое плавание. На потеху.
Сейчас не польза, а развлечение в почёте...