"... - А в нашем лесу тоже есть звезда.
- Звезда? В вашем болоте?.. " (с)
... Вот что-что, а безлесие памяти не грозит.
Так дремучи её закоулки и топки болота.
Страшновато бродить одному, а не то что детишек свозить,
хоть сто раз пусть руками всплеснет незнакомая тётя.
"Не ступала нога человека", как скажет иной лесоруб.
Поплевав на ладонь, об неё же затушит окурок.
Там сценический дым из далёких кудрявится труб,
перед шоу юбилейным моих одиноких прогулок.
Это я. Я приехал. Ещё расширяется сон.
И разглаживать горы не хочется на одеяле,
и привидится родственник дальний с немного нерусским лицом,
и пригасит немного улыбку глоток "Цинандали".
Заблудиться в прошедшем лесу - это как заблуждался мудрец,
чтоб в болоте увязнуть в сознании полной победы.
Но цветок, что над топью растёт, всё равно я сорву наконец
и на родину, как и всегда, слишком поздно приеду,
появляясь из дыма уже упомянутых труб,
на такой-то странице записок своих повествуя,
как при полной луне раскрывается "Лилия", ночной клуб,
что уже лет пятнадцать не существует. |