Синь прекрасной белой дали — Прошлогодний мёртвый снег. Ах, какие ж нынче фраки Не по росту, не в манер. Их покрой — как для парада, Будто молью съеден шёлк. В них пытались с маху, жадно Небо в лацканы вколоть. Их носили те, чьи спины Не сгибались на ветру, Кто из льдин и снов разбитых Шил весеннюю игру. Шьёт — а сукно-то с сырцой, С плеч чужих, из-под дождя. Но без этого плаща Не узнать среди дождя. И стоишь среди дождя — будто в чьём-то давнем теле: чуждый крой, чужая даль, Прошлогодний мёртвый снег. |
