Синь прекрасной белой дали —
Прошлогодний мёртвый снег.
Ах, какие ж нынче фраки
Не по росту, не в манер.
Их покрой — как для парада,
Будто молью съеден шёлк.
В них пытались с маху, жадно
Небо в лацканы вколоть.
Их носили те, чьи спины
Не сгибались на ветру,
Кто из льдин и снов разбитых
Шил весеннюю игру.
Шьёт — а сукно-то с сырцой,
С плеч чужих, из-под дождя.
Но без этого плаща
Не узнать среди дождя.
И стоишь среди дождя —
будто в чьём-то давнем теле:
чуждый крой, чужая даль,
Прошлогодний мёртвый снег.
|