Забрёл в кофейню, где-то у Фонтанки,
Там кот учёный, с бархатом в осанке,
Сметану лижет, нежась в полусне.
Пью чёрный кофе, глядя на каналы,
Где дождь сечёт гранитные порталы,
И жизнь дрожит в свинцовой глубине.
Иду…. Не Достоевский ли из тени
Зовёт опять бродить средь привидений,
Где муза ждёт, вся в муках и слезах?
«Михайлыч, стой, дай выдохнуть хоть малость!
Мне б водки в повесть, да забыть усталость...»
Но город-сфинкс глядит в твоих глазах.
Порою Питер — как театр теней,
Где каждый шаг — средь каторжных огней.
От наших поисков, от заблужденья
Бежать бы в Крым, где кипарис и зной,
Где нет болот и вечной ледяной
Тоски в глазах пустого отраженья.
Но что-то держит, словно якорь в дне,
Незримый нерв в гранитной тишине,
Влечёт к мостам, к промозглому окну.
Идти вперёд, весь этот мрак изведав,
Навстречу дням и неизбежным бедам,
И в невский лёд впаять свою весну. |