В теплице душной Фермер ждёт плода,
Мы — огурцы на грядках в ряд унылый.
Но если жизнь — напрасная страда,
Где взять нам дух и истинные силы?
Улыбка рабская — лишь глупый жест,
Изящество — вуаль твоей юдоли.
Нам нужен бунт, как самый честный крест,
Оружие для обретённой воли.
Твори добро, что некому вкусить,
Пиши письмо, что не найдёт ответа.
Старайся смысл системы сокрушить,
Бросая в грязь сиянье самоцвета.
Будь неразумным, сорняки полей,
Рисуй на глади берега морского.
Пусть Фермер в тайне хмурится своей,
Не видя в том расчёта никакого.
Оставь свой знак, где разум замолчит,
Зарой в песок случайную монету.
Пусть тот, кто в бездну завтра поглядит,
Найдёт в пыли холодную примету.
Пусть выбор твой — бессмысленный порыв,
Назло всем жатвам, планам и закону.
Ты жив, пока, дыханье затаив,
Идёшь наперекор земному фону.
|
