В недрах сакральных глубин там… за бетонной дверцей,
Нет ни единой души, не бьется уставшее сердце.
Может его и нет, но помню, оно во мне было,
Наверное, очень давно безответно любило.
Резала на куски, кормила души не чая,
При этом, тихо ждала, ни звука не издавая,
Терпкость, усладу ночей преподносила с кровью,
Но оставаясь ни с чем, каркала песню воронью.
Слезы текли из ран, всё пропитав мокрой солью,
Только без боли такой не обрести любви полной.
Два осколка есть плоть одной антикварной чаши,
В лавках живут разных стран, встречаясь на распродаже…
Мерзнут, дрожа на ветру, и простывают часто,
Части не могут никак склеиться в целое счастье.
Сердце, что ты молчишь? Не надоело быть мёртвым?
Реверсом памяти жизнь до неприличий истёрта.
Но… зазвенит весна, продрогшему марту вторя,
Пусть через сотню лет, не важно, какой будет город…
Чувствуешь? Сердце стучит, а значит весна в «скором»,
И в щебетании птиц читается: скоро, скоро… |
