За поворотом всё бесповоротно,
А подворотни отдают тоской.
В утробах клеток, заселённых плотно,
Свет бьёт из окон – дивный, золотой.
Там зреет жизнь и умирает тело,
И кто-то чертит мелом тайный знак,
И вылетают души за пределы
А с ними – боль, и суетность,и страх.
О геометр,оставь свои заботы,
Все выкрутасы циркуля избыв,
Жив человек по старому по счёту,
По новому он - циферка из цифр.
Живёт, пока изломанная данность
Ему не вышлет заповедный код,
У каждого, увы,своя нирвана,
Вопрос лишь в том, а кто скорей дойдёт.
И все живут: кто - век, а кто -полвека,
А главное - определив расчёт,
Не застрелить живого человека
В самом себе,а дальше - как пойдёт.
|
где между делом, буднично вполне,
нищают и пустеют люди-клетки.
А жизни ни внутри нет, ни вовне.