Созревают дома старых улиц
В переспевшие фрукты пестрот,
Гниловатым всецветием лужиц
Выливаются в пресный компот.
Подавясь этой смесью фасадов,
Что раскрасила кисть малыша,
Я в бездушии новых форматов
Всё ищу, где панелек душа.
Неказистых и серых застроек
Мне б найти теплоту средь зимы.
Как какой-то чудной параноик
Ищу ветошь среди бахромы.
Ту потрёпанность, лижет что руки
И дворняжкой бежит за тобой.
Спотыкаясь, уже как в испуге
Забредаю я в дворик седой.
Где охрана за лебедем-шиной,
Где скрипит петлёй ржавой качель,
Станет место тоске гильотиной.
Здесь найду я своё, менестрель.
И, открыв старой двери порталы,
Попадаю в знакомый подъезд.
Не бывал здесь, но словно здесь ждали.
На ступеньку сесть — добрый мой жест.
Из окна протянуло закатом,
Сквозняком облизало ладонь.
Убаюкал компот ароматом
Самых пряных и сладких времён.
На стене кто-то снял радиатор,
Оставляя подъезд в мерзлоте.
Пусть и голосом здесь хрипловато,
Но тепло на душе в немоте.
Я в предсонном бреду замечаю,
Как гармонью играет душа,
Напевая, оставшись за краем
Новостроек, про рай шалаша.
Там, где цвет только серого грота,
Красоту замечают глаза,
Что рождается в сердце народа,
Украшающего адреса.
Может быть, я придумал всё это?
Души не было здесь никакой?
Может быть. Только след силуэта,
Что с гармонью, застыл пред стеной.
"30" января 2025 |
