Искусство
так похоже на броженье,
выталкивая из сосуда
пробку,
не ведая преград,
бежит по венам,
хотя в новаторство
путь не из лёгких.
Остатки снов
все расплескав салютом,
притягивает
ветреную Музу,
которая
так жаждала приюта,
а стала
воплощением аллюзий.
Поэзией,
проснувшейся с зарёю,
слепые чувства
вынесшей за скобки.
В том тексте,
писанном живой душою,
где строфы,
как проложенные тропки.
Из тонких нитей
одухотворённо
слова связались
в трепетные строки.
И голос стих подал
новорождённый,
как усилитель ритмов,
биотоков.
Взлетел!
Быть может покорит вершину?
А может безызвестно
канет в бездну…
Не стоит сомневаться,
нет причины,
парит пускай
рождённый буревестник!
Не потускнеет,
не погаснет солнце!
Не вырубишь
написанное слово!
Сквозь корку льда
как первоцвет пробьётся!
У твёрдой формы
твёрдая основа!
|
