Печалью пахнут старости года,
Не помогают бодрость и бравада.
Птенцами вылетаем из гнезда,
Из тёплого домашнего уклада.
Нам всё легко, а крылья-паруса
Нас держат на ветру и в непогоду.
Урывками мы слышим голоса,
Как облачка, на ясном небосводе.
Мы верим в оперение своё,
В свою, как часто думаем, пытливость.
Надеемся на шанс и на чутьё.
Удача – далеко не прозорливость.
Летаем, ходим, падаем, встаём,
Творим, ломаем, ошибаясь часто.
Все, как в скрижалях писано, живём
По правилам и всё же разномастно.
И вот приходим к финишной черте,
Но не кидаем руки вверх победно.
Мы те, что стартовали, и не те:
Жизнь кажется не яркою, а бледной.
Нет живости в движениях телес,
Смех заменила робкая улыбка.
Теперь мы слышим голоса небес,
Земля не твердь, а стала очень зыбкой.
И всё-таки пришедшая зима
Нас не страшит, и у неё есть сроки.
Закончатся житейские шторма,
С весной другие зашумят потоки.
|
