Вновь выпадут снега
на сонные долины,
И буду я стоять
у зимнего окна,
Задумавшись, вникать
в знакомые картины,
Где каждая сосна
поэзии полна.
И будут шелухой
пустой казаться вирши,
Что вырвались на свет
когда-то изнутри.
Опустится покой
из лона туч нависших,
И сложится куплет
об истинной любви.
Тома перечеркнув,
открыв свою планету,
Родится стиль - как взрыв,
неведомый мирам.
Но сквознячок, вздохнув,
шепнёт мне по секрету,
Что найденный мотив
звучал позавчера.
|
