Себя поэтами считая,
Порой мы пишем ни о чём,
И труд никчёмный обречён,
Но крепнет лирика пустая.
Рыдает Осип Мандельштам,
В тоске с небес глубоких глядя,
Как мы в измученных тетрадях
Бесценный слог разносим в хлам.
Безгрешных нет - а грех велик!
Но мы его не осязаем,
Когда друг друга лобызаем
За личный вклад в ущербность книг.
Прости меня, лауреат,
За яд правдивого катрена!
Прёт из души наружу пена:
В огне хиты мои горят.
|
Нам чувства выразить хотелось,
Не для того чтоб удивить,
А как-то дальше надо жить.