Им нужен стяг, им нужен звонкий гимн,
Чтоб мерить шаг под медь пустых оваций.
Но Мастер-Ткач — он холоден и нем,
В плену своих зеркальных вариаций.
Он кожей ловит — чуткий и слепой —
Дрожанье сфер, а не командный голос.
И ткёт узор над шумною толпой,
Продев в иглу — миров тончайший волос.
И, вычисляя блеск и пустоту,
Сводя концы в одной сакральной точке,
Прибил себя он к медному кресту
Прозрачной и колючей строчки.
Пусть чернь клянёт его за этот грех —
Он выше всех, раз он не ради всех.
|
