В моей голове перепутаны роли
Поэта-жены и страдальца Пьеро.
Я — дом, где не заперты окна и двери,
Два призрака бродят, и всё как в кино.
Она — у плиты, выпекающей строки,
Где соль и полынь, и любовь есть, и долг.
Её биография — в чистых сорочках,
В фигурках из теста на вкусный пирог.
Её тишина — это кротость, повинность,
Её вдохновенье — забота, не бред.
А стих её крепкий и ласковый, чистый,
Как вымытый пол, отражающий свет.
Другой — белизна на лице от нездешних
Ветров, это плач за бесценным холстом.
Его бытие — колыбельная пеплу,
И старый, убогий, заброшенный дом.
Они часто спорят, молчат и смеются
Над тем, как сплетается в узел одна
Суровая нить повседневного чуда
С серебряной ниточкой лунного сна.
Так кто же я? Вечная метаморфоза:
То крест мой, то дар, то последний секрет.
В моей голове вместо мозга — мимоза,
В груди моей — сердце, а в нём и ответ.
© Любовь Толмачева, 21.03.2026 23:58
|
