Кузнец страшит огонь багряный,
Молот в руках его — как гром.
В печи пылает жар нежданный,
И сталь течёт, как жидкий том.
Он гнёт подковы, варит сталь,
В глазах — огонь, в душе — мечта.
И каждый взмах, как будто даль,
Несёт в себе судьбы черта.
Путник усталый у ворот
Спросил: “О, мудрый, где же свет?”
Кузнец, не отрываясь, в ответ:
“В труде — вся жизни суть и цвет.”
|
