Смотрят со стен иконы - календари,
Я в их глазах – заевшийся долгожитель.
Что ж вы такие трудные, декабри?
Сердце на волю просится – отворите.
Всё потерял… что предал, что распродал.
Стонет бабье-маше у меня в постели,
Шепчет «люблю», чтоб таял мой капитал,
Липкий от ласк и грязный, как снег в апреле.
Тошно смотреть на средние те тела,
С ними и сам я сделался усреднённым.
Всё ведь давалось, даже любовь была,
Сильно хотела видеть меня спасённым.
Сколько же сора в доме, где я совком...
Выгребу всё, но сущее не вернётся.
В прошлом осталась женщина четвергом –
Чистым и светлым… ласковая, как солнце. |
