Рутина шла дневная прытью,
Обычной, может где трусцой,
Тащилась к вечеру привычно,
Лета склоняя в тихий сон.
И всё казалось бы уютно,
Тревожит малость на покой,
Давно уж полночь закатилась,
Под звёзды сказочной луной.
Бросая в окна свет наивный,
Толкая в двери тишиной,
К мемориалам тонкой нитью,
Тропою памяти живой.
Ступаю былью или небыль,
С терзаньем сон или не сон,
Вчерашний воин постамента,
К огню склон;нный, где-же он.
Имён не видно поминальных,
В надгробных плитах красных лент,
Венков еловые шуршаньем,
Случилось что, ищу ответ.
Вчера привычные аллеи,
Накрыло странной пеленой,
Такое было, меж деревьев,
Блиндаж поднялся глубиной.
Окопы рваные повсюду,
Солдат уставшие ряды,
Глаза совсем ещё живые,
В пропахшем воздухе войны.
До боли все знакомы будто,
Вчера встречались, нет, не так,
Мы словно с детства дружбой знались,
Сжимаю память в свой кулак.
По тротуарам вдоль аллеи,
Кто камнем был восстал живой,
На рубежи Руси великой,
В дозор от нечисти ночной.
И узнаю среди восставших,
Из камня мраморного лик,
Матроса, рядом пехотинца,
Артиллериста вечный крик.
Живой, откинув самокрутку,
Вот вот, за Родину, Ура,
Здесь не кресты погост венчают,
Здесь болью сказаны слова.
Здесь в камень вписанные с кровью,
В сердцах живущих имена,
В мемориалах наша память,
В парадах праздничных жива.
В полках бессмертных, не забытых,
Портретов памятных, знамён,
Запечатлевших лик ушедших,
На списках мраморных имён.
|
