Сидят, обнявшись, двое на угоре
Над комариной, дремотной рекой,
И тихо плещется заката море
Поверх долины сине-золотой.
Им дела нет до мировых вопросов,
Им всё равно, кто прав, а кто неправ, —
Они уместны здесь, где зреют росы
На трепетных ладонях диких трав.
Зачем им знать, что дальше будет,
И жить с печальной мудростью совы:
Кто юность за неведенье осудит —
За нимб вокруг невинной головы?
А счастье будет, будут и утраты
И гибелью грозящие часы,
Но безмятежность этого заката
Ценней всего, что ляжет на весы.
|
