Поздний вечер. Цветение лип.
Я спешу по тропе за водой.
Вижу, в поле загадочный тип
В грядках свеклы сидит кормовой.
Не иначе, ворюга, бандит,
Расхититель чужого добра,
Тащит все, что неладно лежит.
Проучить негодяя пора.
Бросив ведра в траву у реки,
Коромысло, как биту, взяла.
Зачесались мои кулаки,
Тихо с тыла к нему подошла.
Оказалось... несчастный поэт
Зарывает свой в землю талант.
Я ему говорю:
— Что за бред?
Пусть в стихах я совсем дилетант,
Лишь недавно прочла Маршака,
Баумбаха, Готье и Рембо,
Пусть душою не слишком тонка,
Не теряете вы ничего,
Если ваши прочту я стихи.
Горячиться не стоит, поэт,
Может, вирши у вас неплохи,
Посторонний тут нужен совет.
Изучив его пробы пера,
Я назад возвратила тетрадь:
— За водицей давно мне пора.
Продолжайте, не буду мешать. |
Лишать поэта жизненного смысла?
А может у него самокритичность
На миг проснулась словом неприличным...)